Никак не могу избавиться от ощущения, что эта весна, не только "эта", а концентрат из всех весен, которые я прожила.
Всюду улавливаю настроения, чувства, обрывки фраз, мыслей и воспоминаний, которые были со мной год, два, пять лет назад. Еле уловимые, как запах отдельно взятого цветка в букете. Эта весна - букет. Что то ярче, что то мимолетнее.
И каждый день, вовсе не день, но с каждым разом все тяжелее. Как если бы вся моя жизнь утрамбовывалась в этот один день; и с ужасом боюсь представить, что случится такой день и я пойму, что следующий день будет мне слишком в тягость и в текущем дне для него уже не будет места.